Mit Martina, Patty und Roger im Club

„I take forty, love,“ sagt Roger. „Forty millimeter, weißt du. Dann geh ich ab wie ein Racket.“ Unbeeindruckt von dem Gewitzle packt Patty hastig das Minigrip aus. „Pass auf Roger, du schlägst wieder über die Linie. Ich kann mich noch an deinen Aufschlag in Paris erinnern. Den auf den Boden des Ritz. Der war eindeutig härter als der gegen Nadal am Vortag.“ Roger scheint sichtlich genervt. „Jaja, Patty, sei du nur still. Ich kann mich noch an deinen Auftritt in Monaco erinnern. ‚Ich spiele gut auf Rasen,’ jaja. In zwei Sätzen deklassiert, auf zwei Gram Gra…“ Die Tür klappt knapp vor Rogers Nase zu. „Jetzt hört mal mit dem Zänkern auf“, gerade ist Martina herein gekommen. „Seid ihr Ready?“ Patty ist tatsächlich ready. Drei weisse Linien zeichnen sich gegen den Eierfarbenen Toilettendeckel ab, im Schummerlicht schwer zu erkennen. „Ich mach den ersten Satz“, sagt Martina. Ihr gehetzter Gesichtsausdruck eröffnet tiefe Einblicke in ihre gemarterte Seele. „Ich brauch dringend ‚nen Punktgewinn.“ Sie kniet nieder und schnieft das Pulver in einem Zug durch eine Zehn-Pfund Note hoch. „Aaaaaaaaaaaahhhh“, macht sie. „Ich hab morgen noch ne PK, irgendwas wegen Doping. Hhhnnfff.“ Sie hat einiges hoch zu ziehen. Roger steht immer noch neben der Klotür, schaut gierig auf den Toilettendeckel. ‚Center Court’, steht in silbernen Lettern drauf, der Name seines Lieblingsclubs in Wimbledon. Der Ort an dem er sich befindet. Er fühlt sich gut, er will sich noch besser fühlen. Er versucht nieder zu knien, irgendwas hält ihn zurück, schnürt ihm die Kehle zu. Seine Krawatte hat sich in der Tür eingeklemmt. Gierig reisst er, er darf diese Linie nicht verpassen. „Ratsch“. Sein Kopf knallt auf den Deckelrand, die Linien zerstieben. Er guckt seine Krawatte an, bzw. den Rest davon. Patty macht wieder ihr schnippisches Gesicht. „Tie-Break.“